Amnesia

Discúlpame si como un sobre

vacio y sin contenido vengo,

como si el pliego de carta

olvidaran ponerlo dentro.

Soy el que no dice nada

porque dentro de mí nada tengo,

como si alguien borrara

aquello que yo estaba siendo.

Y no puedo decirte nada

porque dentro de mí nada siento,

como si el tiempo pasara

y eclipsando otro tiempo

todo en mi entorno tapara y no sé,

donde se quedó mí aliento.

Imagen copiada de Lushpix Value

El juego más severo

La partida más inhumana que jugamos,

es la historia de esta vida bien regada,

de matices que en holganzas ya se pierden,

nos gobiernan los poderes provechosos,

de las indiferencias de los pueblos complacidos,

conformados con subsistir y su ignorancia.

Aquí el que maneja la información y la acomoda,

a su entera disposición, su relevancia.

Allí el que interpreta la ley a su manera,

aprovechando los huecos que la duda

deja del lado de su docta preeminencia.

Pero a distancia, el que tiene el dinero

y lo maneja, que aunque fluya de sus manos no se aleje, ni se pierda,

ese inventa cuando quiere una crisis

y basándose en que ha perdido algo,

a todos coge por donde más duele,

los bolsillos de los más necesitados.

Mientras los políticos meros títeres

que se creen que gobiernan y que mandan,

solamente porque dirigen a sus anchas, quedan indemnes,

solapados por los acontecimientos, sin mácula.

Y ahí estamos todas las piezas de este juego,

los peones, los que más aportamos y perdemos,

los alfiles, los caballos, las torres

y aquellos que por su poder son los reyes,

nos permiten seguir en la partida, ganar o perderla.

Ilustración copiada de Imágenes de Internet

Partida perdida

Somos tahúres en las mesas del juego de la vida

nos guardamos la jugada maestra

solapada por la alquimia de nuestro quehacer diario,

ocultando el as de la verdad en la manga del trabajo,

regateándole a la familia el tiempo sobrante en banalidades,

esperando la llegada masiva de dinero (que nunca llegará)

para compensar a todos y hacer la fiesta prometida,

pero la fortuna no alcanza al soñador altruista.

Somos piezas de un tablero que mueve el destino,

que nuestro subconsciente equivoca la jugada o

que nosotros inconscientemente obligamos al error.

Solo cuando intuimos el peligro,

cuando vemos que la reina negra amenaza nuestro juego,

le enfrentamos peones, alfiles, caballos o nos refugiamos en nuestra torre,

sin importarnos que la atmósfera del tablero se esté contaminando,

que el calentamiento global amenace las tierras y las aguas,

que se mate para robar, que cada vez haya más gente con hambre,

que nos gobierne la mentira y la hipocresía…

inclinando la cabeza y tirando ya las piezas del juego. DERROTADOS.



Jaque mate

Nunca me importó perder contigo

en esos juegos en que el azar interviene,

mas esta vez iba en serio la partida.

La apertura española así lo indicaba

tomándote unos días de vacaciones,

cuando habíamos quedado para cenar.

Como pude encajé la jugada y respondí

con una defensa rusa. María Alexandrova

auspició mi movimiento con orgullo

ofreciéndome su grata compañía,

mas no permití que su pelo rubio dejara ni una sola

muestra del roce conmigo de su cabellera.

Tus peones no dejaban de molestarme

con sus claras intrusiones, recordándome

mi posición en el tablero y mi dependencia de ti,

hasta me hicieron pensar que hostigaban a los caballos

cada vez que pasaba a su lado.

Cuando llegaste de vuelta quedó claro

que no te gustaba mi defensa rusa,

sacaste a tus alfiles para que me apuntasen con sus diagonales

y te enrocaste con tu torre más próxima,

para esa, yo ya estaba desprotegido, sin piezas,

me miraste y tirándome las llaves del apartamento

dijiste ¡¡JAQUE MATE!!

Tankas

Los pies descalzos

donde el amor se moja,

pisan las charcas

del vetusto camino.

Fina cortina de agua.

-.-.-.-.-.-

Pasión interna,

en el cuerpo ofrecido.

Tañen campanas

desfilando al santuario

con el linaje antiguo.

-.-.-.-.-.-

Flor invernada,

que con el sol de lira.

La gris mañana,

tornarase rosada,

como lo hace su vida.

-.-.-.-.-.-

Arde la llama

una tarde otoñal.

En este sueño

en donde tú te encuentras,

me calcina el deseo.

-.-.-.-.-.-

Al puro viento,

le pido que te sople.

Con el cariño,

que tu cuerpo refresque

para que el amor brote.

Entre nubes

Las puestas de sol que precedieron

a los días grises fueron tantas,

que solaparon ese matiz cetrino

y el color rojizo que se ocultaba

me dejaba el calor de tus labios,

aún lo noto cada vez que el sol se pone.

Cierro los párpados para sentir mejor

tu presencia acariciándome y así

llenar mis sentidos de dicha.

En el espacio por donde transitan las nubes,

hay un corredor secreto que solo

tú y yo conocemos,

a él vuelvo todos los días por ver

si te encuentro como antes,

en ese pasadizo te dejo poesías y flores

enlazadas con guirnaldas,

por si quieres responderme con las tuyas,

a veces me paro a mirar a ver si te veo

recortada en la cascada celeste, sabiendo que

no te importa mojarte con ese húmedo tul.

Miradas lectivas

Aves que voláis sobre mis escritos,

que mis entresijos en ellos veis,

pasáis sin dejar ninguna huella,

que pueda decir que habéis venido,

miráis lo que escribo y me juzgáis

por lo que creéis que en realidad he sido.

Soy un poco pieza amarga en vuestra vida,

otro poco la felicidad que habéis conseguido.

El cascabel de la sonrisa apenas reprimida,

o el llanto fácil del que sufre sin consuelo.

Soy el espejo adusto en el que os miráis,

el eco de vuestros gozos escondidos,

soy todo aquello que en vivo rechazáis

y que adoráis en vuestros sueños furtivos.

Dejad de recrearos en el vuelo y descansad

sobre las líneas del escrito.

Veréis que no solo por mi busco el alivio,

sino también por quien me acompaña en el camino.



Vendimio sangre de mi sangre


para hacerme vino amargo,

carne de mi carne vendimio

para perderme y no hallarme.



Que en la taberna que envinen

se pudra mi propia carne,

porque esa llaga que tengo

duele pero ya no echa sangre.

Estoy desplumando el árbol


que me da fruta del tiempo,

la primavera que viene

volverá a decir te quiero.

La promesa del vals

El invierno crudo no se hizo esperar,
mas con tu presencia no podía notarlo.
Aquel mes de enero era muy especial,
en Viena se sigue bailando el vals
y nuestros sentidos más hábiles que nuestros pies,
volaban hacia el escenario del palacio,
allí practicamos tal como habíamos ensayado
Era imposible parar la danza de nuestras manos,
y la música? parece que aún está sonando…
la escuchas, amor mío? olvida los setenta años,
estás joven y bella y tus pies se deslizan en el espacio.

Oh, qué bien tarareas, sigue, prefiero escucharte!
y se nota tan cálido tú aliento en mi cuello…
no, no cierres los ojos todavía, ese maquillaje te queda perfecto
pero si quieres descansa, no es necesario bailar todas las piezas,
yo seguiré por ti tarareando, tarararara, rara, rara…